Ici et nulle part

Souffle

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Thu, 29 Nov 2007 00:41:23 +0100

Nuit. Pluie. Suie.

La douleur du ramoneur

Est la brume de sa sueur.

L’Horizon est noir pour celui

Qui regarde d’en bas !

L’automne est le vent

Qui égrène les ans comme un chapelet.

La paille se consume, comme l’été meurt.

C’est l’arbre de la douleur

Qui se réveille, la bougie une fois éteinte.

Nuit qui pousse, qui transpire,

Apaise l’angoisse de ton sbire.

Le vent coule le long du pavé,

Et ainsi passent les années.

1^er septembre 2007

Ode au 1er septembre

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Thu, 29 Nov 2007 00:40:52 +0100

Ô toi, 1^er septembre que je hais en mon sein,

Et qu’en même temps je révère.

Tu es une rupture, une fêlure

Une coupure.

L’été s’achève. L’ami part.

La caravane de mes réalités passe.

Les chiens de mes illusions aboient,

Mais sitôt trépassent.

Le soleil de la rentrée brille.

Angoisse, fin de la bonhomie ?

La Vie est une terre molle et grasse,

Le 1^er septembre est un engrais,

Celui du Vent qui chasse l’insouciance,

Celui de la Pluie qui lave les humeurs.

Le 1^er septembre formate, contre-carre, persuade.

Le 1^er septembre est la rose d’une enfance

Qui s’éteint.

L’adulte cultive, apporte sa rime.

L’adulte métronome est happé par le Voreux de ses affaires.

Qu’y a-t-il de bon en tout cela ?

Le chemin avance et tu y apportes

La pierre de ta rime…

1^er septembre 2007

Les roses de l'écriture

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Thu, 29 Nov 2007 00:38:46 +0100

Monsieur Raymond Valentin vient de nous quitter pour rejoindre son épouse, dans un dernier voyage vers le monde des fleurs. La plume de cet amoureux des roses et cet artisan des mots, de cet enfant de Sainte-Marie-aux-Mines apprécié de ses clients, de ses amis et de ses lecteurs, vient de se tarir à tout jamais. Elle ne coulera plus, et dire que l’homme n’avait que soixante-huit ans.

Je souhaiterais rendre hommage à celui dont j’ai lu avec enthousiasme les articles durant plus de quinze ans. Je n’oublie pas l’homme affable et avenant qu’il fut, mais je tiens à souligner la saveur et le relief des textes qu’il signait régulièrement dans le journal l’Alsace, lui qui est maintenant face à la plaine de l’éternité.

J’écris moi aussi des articles divers dans des journaux au Luxembourg, et je pense que, lycéen, il fut pour moi une source de motivation et d’inspiration. Je l’avais comparé au personnage de Ragueneau, « pâtissier-poète » du chef-d’œuvre d’Edmond Rostand, Cyrano de Bergerac. Ragueneau aimait le pain et les mots comme Raymond Valentin soignait ses fleurs et son style. En effet, qu’il s’agisse d’un compte rendu ou d’un article d’hommage (j’ai en mémoire le beau texte qu’il écrivit au sujet de Georges Roth), il savait trouver, me semble-t-il, le mot adéquat qui grave le dernier souvenir dans la mémoire. Il avait un style vif, enlevé et frais qui manquera à ses lecteurs. Souvent il n’aurait même pas eu besoin de signer, ses mots parlaient pour lui.

Je pense qu’il soignait sa phrase comme il aidait ses roses à s’épanouir : il s’en occupait, coupait ici et là ce qui ne convient pas, arrosait son texte d’un engrais fertile, celui de son imagination et de son authenticité. Je pense tout simplement que Raymond Valentin écrivait de manière authentique, avec des mots choisis qui contournaient les épines de l’ennui et qui laissaient s’épanouir les pétales du cœur. A relire certains articles découpés il y a quelques années, je m’aperçois à quel point cela est vrai aujourd’hui.

Pour toutes ces raisons, j’ai tenu à saluer une dernière fois l’homme et l’oeuvre. Les roses qui accompagnèrent sa vie sont autant de personnes qui ne l’oublieront pas.

Franck Colotte

Enfant de Sainte-Marie-aux-Mines

Professeur de lettres au Grand-Duché de Luxembourg

La madeleine des anges

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Thu, 29 Nov 2007 00:35:43 +0100

« Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. »

Marcel Proust, À la recherche du temps perdu. Du côté de chez Swann, 1913.

Le sexe des anges, leur vie rêvée, l’existence supposée de ces silhouettes évanescentes autour de nous, comme le parfum délicat et subtil d’une rose, nourrissent notre imagination depuis la nuit des temps. Les anges, dit-on, sont des êtres spirituels, intermédiaires entre les hommes et les dieux de l’humanité. Certains écrivains les utilisent pour personnifier la présence divine dans le monde ; mais à mes yeux, et bien plus modestement, ils peuplent nos campagnes, comme le dit le beau cantique de Noël, et en particulier la campagne lointaine et métaphorique de mes jeunes années, de mes Noëls d’enfant. Les anges sont, en quelque sorte, ma madeleine de Proust, douce et sucrée comme l’enfance, amère parfois comme le regret, attendrissante comme une photographie jaunie qu’on contemple avec un regard ému.

Je me revois l’enfant que je fus, trépignant d’impatience devant les cadeaux qui m’attendaient, à la lumière tamisée d’un soir de liesse. Ma famille et moi étions baignés dans l’ambiance atemporelle des chants de Noël qui résonnent encore dans mon esprit comme la flamme du souvenir que tisonne ma plume. Parmi ces chants, le grand classique « Les anges dans nos campagnes », qui suscitait en moi des interrogations innocentes dont je me ris à présent : « Est-il donc vrai que des anges habitent nos campagnes, et entre autres la campagne alsacienne ? » me demandais-je souvent, d’un air à la fois malicieux et perplexe. Était-ce seulement possible que ces anges demeurassent dans notre belle Alsace ? Comment les voir ? Les approcher ? Leur parler ? Ce cortège de questions – sans réponse – accompagnait la belle dinde, dodue à souhait, qu’avec soin nous avions préparée dans l’après-midi. Mon esprit divaguait au gré du vent de l’imaginaire. Je me voyais déjà partir à leur rencontre, comme le chevalier en quête du Graal. Et le Graal de mes Noëls d’enfant, rare et précieux, fut d’espérer leur apparition ! J’espérais avoir un signe, éprouver la sensation grisante de l’espoir, faire l’expérience de l’inconnu. La flamme de l’espoir se consuma avec la succession des Noëls …

Où est-ce que j’irais établir ma tanière si j’étais un ange ? Dans la discrétion d’une forêt, à l’abri de l’incompréhension, des importuns, dans l’épaisseur verte où respire le souffle du mystère. Enfant, je me figurais ces petits êtres gambadant dans les lueurs incertaines du jour naissant, avant l’arrivée intempestive de courageux sportifs ou d’amoureux impatients. Le soleil d’hiver est bas, éblouissant mais ne m’empêcherait pas d’être le témoin de leurs occupations, d’être curieux de leur apparence, comme aimanté par la beauté de leurs envols. Je me les représentais comme une société active, un groupement d’êtres gracieux virevoltant au gré des vents, d’une branche à l’autre, mais toujours prêts à intervenir le cas échéant ! Dans ma vision des choses, les anges étaient loquaces, le bruissement des ailes s’ajoutait aux voix douces de ces petits êtres semblables aux personnages d’encre et de papier d’un écrivain. Dans l’univers « pain d’épice et guimauve » de mon imagination, tous les anges étaient bons et serviables, quoi qu’en disent les doctes théologiens ! Ils étaient comme une boîte à musique qu’on actionne, un miroir, aux alouettes peut-être, mais en tout cas une porte ouverte sur un univers qui me fascinait et qui revivait le temps des cantiques de Noël.

Je n’ai qu’à réécouter ou à fredonner l’air de « Les anges dans nos campagnes » pour faire revivre le cortège bigarré de mes rêves sucrés. J’arrive de cette manière à reconstituer cette archéologie du souvenir, cette fuite en amnésie qui met en branle ma rationalité d’aujourd’hui. Ces anges « campagnards ». sont ma poésie d’antan, ils ont l’odeur surannée du bois qui craque, des fleurs séchées et du savon de Marseille. C’est parfois à l’adulte que je suis devenu de faire reluire le vernis terni de ma mémoire, de me délecter des sensations fuyantes des madeleines du passé. Ce n’est pas toujours évident, mais qu’importe, le livre du temps est désormais ouvert, et le dialogue entamé. Fermez les yeux. Laissez-vous aller à votre propre madeleine …

La mosaïque du passé

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Thu, 29 Nov 2007 00:31:37 +0100

La brocante est un bout d’éternité que l’on tâte du bout des doigts, par le simple contact avec ces objets épars, étalés ici et là, le long des rues et des présentoirs.

Certains vont « en brocante » comme la bonne société du XVII^e siècle allait jadis « en Bourdaloue », comme un sacerdoce, la main sur le cœur, l’émotion à fleur de découverte. Un nouvel ami est là à vous attendre, dans une valise centenaire, il a l’insouciance d’un matin qui naît, l’innocence et peut-être même l’insignifiance … d’un objet. Des centaines de voix s’élèvent, pour le chineur attentif, au milieu des cris et des fritures matinales qui polluent la poésie de cette imminente rencontre … avec le passé.

Peu importe ce que l’on cherche, ces témoins du passé font clignoter les phares d’une lumière qui ne veut pas s’éteindre, tisonnent les braises à peine endormies d’une histoire que nous allons lire à travers eux. Chiner est une rencontre avec la mosaïque du temps ; un livre, une tasse, un gramophone, un vieux jouet, etc. nous invitent au voyage immobile. Ils sont là, ces oubliés du temps, ils nous parlent de ce que nous n’avons souvent pas connu. Ils sont fragiles comme de la soie, ils ont vécu, ils sont tannés comme une peau restée au soleil.

Ils incarnent la mémoire du temps, celle du « bon vieux temps » peut-être, émouvant de simplicité, troublant comme une apparition. Le chineur reconstitue cette archéologie du souvenir, cette fuite en amnésie : qui a pu posséder jadis cette fleur fanée ? Par combien de demeures, de bibliothèques ce livre est-il passé ? Combien de festins ont vus ces assiettes et ces couverts qui s’offrent à moi dans leur nudité défraîchie ? Ce cortège de questions – sans réponse – fait tout le mystère des étalages bigarrés des marchands de passé.

Le chineur respire, au petit matin, une atmosphère particulière : il éprouve, transpire, espère. Il vit ce moment magique et parfois atemporel de l’espoir d’une rencontre, celle d’un nouveau compagnon de route, qui grossira sa collection. Cette attente est poétique, éphémère, comme le vent qui chasse les feuilles tombées au sol. « Prendre le temps » est le luxe du chineur, sortir pour quelques heures de l’ascenseur de la vie, c’est ça l’instant d’éternité qu’offrent les brocantes. Elles sont comme une mer étale dont les trésors enfouis sont à portée de main. Elles sont la poésie d’antan, l’odeur surannée du bois qui craque, des fleurs séchées et du savon de Marseille. C’est parfois au chineur de faire reluire la peinture ternie de sa trouvaille, mais qu’importe, le livre du temps est désormais ouvert et le dialogue entamé…

Silence et horizon

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Sat, 03 Feb 2007 18:15:00 +0100

Rio ou le temps suspendu

noreply@hautetfort.com (Optimus) — Wed, 31 Jan 2007 20:40:00 +0100

Samedi 08 avril :

Avant de prendre cet avion pour Rio de Janeiro, ce pays, le Brésil, et cette ville en particulier, évoquait pour moi un cortège d’images ensoleillées, sucrées, dégoulinantes d’un éclatant soleil prédisposant les vacanciers à une langoureuse paresse. L’univers des plages, des maillots de bain et des peaux bronzées ! Le pays des vacances permanentes (au moins en apparence !) – façon carte postale - de la vie supposée facile où même l’aboulie semble bénigne, tant le champ des possibles semble immense. Avoir un projet dans la journée ou ne pas en avoir, telle ne semble pas être la question : les magazines que j’ai feuilletés me donnent à penser que je pourrai(s) me laisser vivre.

Avant d’avoir découvert par moi-même cette « ville merveilleuse » - car tel est le slogan qu’arborent avec fierté de nombreux panneaux bordant la mer – je voyais en elle un site exceptionnel, un rêve d’évasion aux facettes multiples. La réalité n’allait pas me faire mentir !

Une anecdote surprenante : quelques minutes avant d’embarquer pour Rio, à l’aéroport de Francfort, je m’aperçois que ma montre s’arrête. Comment interpréter ces hasards de la mécanique horlogère ? Est-ce seulement un hasard ? Une coïncidence ? Ou le signe que le temps allait, l’espace d’une semaine, s’écouler de manière différente, rompant avec la routine quotidienne ? Ce détail est en tout cas troublant. J’étais en tout cas ouvert à l’éventualité de cette (nouvelle) expérience de vie.

Dans l’avion, peu de temps avant d’atterrir, la première chose que je vois, ce sont les « morros », ces collines pointues qui se dessinent peu à peu à travers la fenêtre des hublots. Le dépaysement commençait pour moi par « l’impressionnance » (helvétisme !) de ces montagnes, qui attisaient le feu de ma curiosité, le plaisir de mes yeux. Mon enchantement était d’abord géographique.

Face à la mer, devant les vagues qui venaient lécher, avec un éclat régulier, le sable que je foulais, je laissais le soleil accomplir sur moi son office de rayonnement massif (je n’oserais dire d’effleurement, je serais en deçà des réalités météorologiques, même tôt le matin !). Je me sentais déjà porté par une énergie forte, entraînante, positive. J’avais l’impression de m’être immiscé, comme par enchantement, dans une carte postale, d’être un badaud indiscret de ces scènes de la vie quotidienne auxquelles j’assistais. Au théâtre du soleil, la plage était une scène peuplée d’acteurs hétéroclites (et pour la plupart, peu vêtus, soyons honnêtes !) vaquant à leurs occupations. Un nœud de destins était entremêlé sous mes yeux et je le goûtais du regard, sans savoir qui étaient ces gens qui interprétaient la pièce. Il n’était d’ailleurs pas utile ni souhaitable que je le sache. La magie, c’est l’anonymat, c’est la lente et délicieuse « fonte » dans la masse. Oublier le temps, c’est aussi s’oublier soi-même. Cette plage d’Ipanema regorgeant d’inconnus et d’âmes molles m’en offrait l’occasion rafraîchissante.

Mon dépaysement est visuel et d’emblée culturel : le culte du corps est, au Brésil, un cliché, mais il ne semble pas n’être que cette idée toute faite qui nourrit l’imagination. Le culte du corps me paraît être aux Brésiliens ce que le culte de l’empereur était aux Romains : répandu dans toutes les couches de la population - quel que soit l’âge des adeptes – il est un phénomène constant, vif, profond où une joyeuse détermination anime l’action. Une once de bonheur à chaque goutte de sueur ! On jogge (excusez l’anglicisme !), on gesticule, on s’étire, on pédale, on marche : cette fourmilière de gens qui s’agite sous mes yeux me fait prendre conscience du seul plaisir qu’on peut éprouver à vivre ici, à simplement fouler le sol, sans autre arrière-pensée diétético-sportive !

Les « artistes du sable », d’une étonnante habileté, sculptent le sable comme l’écrivain sculpte la phrase. Ils le modèlent selon leurs pensées, informant cette matière presque banale afin d’en faire jaillir un personnage (le Christ Rédempteur), un paysage, une scène biblique (la Cène) ou des filles de carte postale ! Ces artistes, à la vie visiblement bohème, sont, à mon sens, comparables au potier : bien que commerciales (destinées à attirer l’œil ébahi du touriste oisif), leurs productions forcent quelque part mon respect. J’y vois une forme de création, ou mieux encore, de recréation : la Cène, façon brésilienne, vaut le détour !

Bon, crevons maintenant l’abcès d’un autre cliché qui traverse les collines parfois abruptes de mon esprit : qu’en est-il du football ? Les Brésiliens sont-ils à ce point férus du ballon rond ? Ce sport est-il une quasi-religion ? Sans vouloir exagérer, il est vrai qu’à observer quatre joueurs passionnés s’adonner au simple « beach volley », on comprend mieux l’engouement profond qui anime le cœur et les esprits souvent échauffés de ces quatre combattants sportifs, de ces conquérants assoiffés de victoire. Ce sont aussi des philosophes de la « dispute » futile, du coupage de cheveux en quatre (?), des spécialistes du nanomètre qui sépare la trace du ballon de la ligne de fond. Ces orateurs au verbiage facile constituent un ravissement des yeux autant que des oreilles. Pareil spectacle de joute ne s’observe plus guère qu’à Marseille, peuchère ! Les guerriers des boules et du ballon rond sont les acteurs des tragédies sportives modernes, avec leurs drames, leurs sacrifices et leurs dieux. Le concours de mauvaise foi et de rhétorique désoeuvrée est élevé au rang d’un art.

Dimanche 09 avril :

L’homme métronome commence à prendre des couleurs et à changer de rythme de vie ! Une longue marche sur les plages d’Ipanema et de Copacabana ravit les sens et les claques iodées fortifient l’humeur. Ces plages mythiques, vitrines de chair et de soleil, au nom légendaire, sont une sorte de provisoire chemin de Damas du farniente.

Copacabana signifie « endroit lumineux » (copa) et « eaux bleues » (caguana) : dans sa triomphante beauté, cette plage nous livre, au fur et à mesure de notre avancée, ses charmes lascifs. Nous goûtons l’air, respirons l’atmosphère, nous nous imprégnons du climat. Le mimétisme est assez rapide, l’acclimatation aisée : nous avons l’impression d’avoir toujours été là, de faire partie du décor depuis sa création. Les apprentis caméléons se fondent dans leur nouvel environnement avec bonheur et jubilation. Avec détermination, nous arrivons à une glace bien méritée, rafraîchissante, glacialement voluptueuse, divine.

Cet endroit paradisiaque est-il compatible avec la morale bourdalienne ? Voilà bien une étrange question qui me frappe l’esprit ! Eh bien eh bien … « C’est un peu court, jeune homme, on pouvait dire … Oh ! Dieu ! bien des choses en somme … » Cette confrontation de deux univers me laissent pantois, perplexe ; il est vrai qu’en général j’apprécie la mise en contact des contraires, lequel favorise une certaine forme d’harmonie, mais là, je dois bien avouer que le prédicateur de Bourges n’y verrait que les mœurs dissolues du siècle. Que pourrait-on lui rétorquer ? Chaque époque a son siècle, si je puis dire ! La morale sévère semble étrangère aux spectateurs de ce théâtre de lumière et de clarté.

Lundi 10 avril :

Mains moites, œil averti, excitation infantile, sens en alerte : oui, vous l’avez compris, « l’homo shoppingus » guette ses proies (il ne saurait être question ici d’un déprimant singulier !) ; d’un élan primesautier, semblable à l’eau qui somnole, il rode dans une zone dangereuse où seuls les téméraires pécuniaires s’aventurent dans l’espoir de quelque succès vestimentaire : le RSS, Rio Sul Shopping. Accroché à mon espoir d’acquisition comme l’huître est arrimée à son rocher, je cours frénétiquement, « gourmandement » (l’énormité fausse de cet adverbe me plaît !) d’un magasin à l’autre. Et malgré ce que dit Cyrano, « c’est bien plus beau lorsque c’est inutile », je dois bien dire que j’aurais bien fait mentir l’avisé naseauphile. Tant pis, résultat nul, la pénurie était un petit Hercule ! Cette disette vestimentaire ne viendra pas à bout de mon courage : riez, vêtements indolents, votre acquisition est proche !

Que signifie le terme « farniente » ? A-t-il été inventé par un lexicographe brésilien ? Le farniente désigne le « plaisir à ne rien faire » ; si je m’appuie sur les théories de Saussure, je crois que le Brésil constitue le référent exquis de ce terme !

Fainéant !

Allongé !

Repos !

Nourriture ?!
Immuable ?
Equilibre.
Nécessaire !
Temps ?
Envie ?

Mardi 11 avril :

Avis aux gourmands : avez-vous déjà goûté du pain sucré ? Du pain de sucre ? Le Pain de Sucre ? Vu la taille de cette montagne, c’est l’indigestion assurée ! Après le péril du téléphérique et de quelques touristes qui se croient nantis de talents humoristiques, nous arrivons au sommet du « pot de beurre », comme les marins normands du XVI^e siècle l’avaient surnommé.

D’en haut, la vue est grandiose, saisissante ; elle permet d’avoir une vision très différente de Rio, car elle est englobante, elle laisse le paysage s’exprimer dans toute son immensité, ses couleurs, sa géométrie, son harmonie. L’infiniment spatial me laisse perplexe, me laisse petit face au grand tout qui s’offre à nous : il est beau, il est nu, il est splendide. Les hauteurs flattent un pan de la vanité de l’homme, qui s’imagine tout à coup être grand, lui aussi ; l’élévation géographique n’est presque jamais anodine, elle flatte un peu la mégalomanie latente. Qu’importe, dans cette cuisine panoramique, le pot de beurre a un goût exquis !

Mercredi 12 avril :

Ce jour est un jour de rencontre, le choc, encore une fois, entre l’infiniment petit et l’infiniment divin. Vile créature, perdue dans une imagination qu’après Pascal, on ne peut que déconsidérer, ensuquée par les nuits moites, le sujet du jour est grave ! Le Christ Rédempteur du Corcovado (nom donné à la montagne) nous attend. Perchée à la limite inférieure du paradis, cette accueillante statue de plus de mille tonnes (y aurait-il un lien avec le pot de beurre ?), baignée dans l’enveloppe mystérieuse des nuages, va bientôt nous révéler (Attention aux termes !!! Que diable ! Oh pardon ?!) sa nature.

Après une montée que nous qualifierons diplomatiquement de « touristique », dans le sens pénible du terme, le premier regard est inoubliable, que l’on soit croyant ou non ! La démesure de l’ouvrage force le respect : œuvre du sculpteur français Paul Landowski, ce Christ, aux allures hospitalières, fascine ses visiteurs. Il semble être un protecteur indulgent, sûr, imposant. Autant le sourire de Mona Lisa intrigue, autant cette statue du Commandeur envoûte. Le mythe prend-il forme, devient-il réalité ? Ce Christ conserve quelque chose d’indéfinissable dans sa monumentalité. Et c’est peut-être très bien ainsi.

Jeudi 13 avril :

Accoudé à la fenêtre de notre chambre d’hôtel, je m’aperçois progressivement que les vagues me narguent, me provoquent en léchant si copieusement le sable d’Ipanema. Que faire ? Je ne vais pas me contenter de ce soufflet maritime. Armé de courage et d’un maillot de bain résistant, je m’apprête au combat, à la lutte aquatique à laquelle on me convie. Délaissant à présent mes biens de plage les plus précieux, chaise, parasol, revue et … épouse, me voilà face au Voreux écumant. Les forces sont en présence, le temps d’observation touche à sa fin. Je ne peux maintenant plus reculer ; malgré la sédition de ma peur, je me lance, à corps perdu, me faisant l’effet d’être peut-être le dernier des Roland ! La mer est agitée et les vagues fournies : serai-je le supplicié du jeudi ? Eh non, grâce à une agilité élégante mais précaire, j’évite cette larme de lame, cette vague osée qui voulait m’emporter. L’astucieuse n’a pourtant pas dit son dernier mot, et par une botte insoupçonnée, me déséquilibre. La chute ! Défaite ?! Armistice ? La déferlante des 40^èmes écumantes n’est pas loin ! Retraite : voilà une

valeur sûre ! Tête haute, je me retire ; fier de ma tentative, « à la fin de l’envoi … » je me couche.

Vendredi 14 avril :

Une odeur de départ règne dans la chambre. Après un petit-déjeuner discret, le retour s’annonce, sottement triomphant, soutenu par l’Ennemi et ses sœurs, les contraintes routinières. Soit ! Après l’épopée maritime d’hier et son issue somme toute honorable, ce ne sont deux valises qui vont abattre le chêne de mon moral ! Cet « intertemps », celui où le temps s’est symboliquement arrêté, va clore les portes colorées de nos vacances. La mémoire du texte, à l’instar de notre avion, prend son envol. Une musique « brumeuse » résonne encore dans le fond de mon esprit. C’est peut-être ça le Brésil, une trace de pas sur le sable de nos mémoires.

Carnets de notes d’un Européen curieux et attentif (08 au 14 avril 2006)